Los todistas son una raza en extinción: especialistas en no tener especialidades; estrategas en no tener estrategias; decididos a no tomar decisiones; carentes de vocación y el sentido especulativo de la conveniencia y la oportunidad. Seren, la señora que escribe en este blog, ha desarrollado, durante su amplio y diversificado paso por el todismo, todo tipo de diligencias laborales dignas de una pesadilla de Borges: lavaplatos, mucama, cartonera, canillita, empleada de veterinaria; barman, camarera, ayudante de sastre, vendedora ambulante, albañil, barista. Ella vendría a ser lo que en inglés se llama 'blue collar', o la gente que no tiene título universitario y desempeña tareas no profesionales. Esta mujer, como el resto de los todistas, tiene un sentido y comprensión estético mas bien ecléctico y difuso. No sabe la diferencia entre Barroco y Rococó; siempre supuso que Manet era Monet ( o viceversa ); o confunde el Art Decó con el Art Nouveau. Escribe con faltas de ortografía, se desentiende de la sintaxis, no entiende dónde van las comas; pero por otra lado, gusta de sacar fotos, martirizar relojes, ir a museos, visitar artistas y contar qué ve y cómo lo siente y experimenta. Señoras y señores, no los entretengo mas: Bienvenidos a Seren Vintage Watch Gallery

Anni & Co. ( mas de 10 y menos de 20, no lo tengo claro ) casi todos con ETA 902-105, 562-001 y algunos Miyota

Lo inesperado envicia mas de lo debido. Estos relojes, que vinieron para quedarse en mi corazón - como el que los diseñó, son de una singularidad y belleza exquisita. Todos ellos son anteriores a 1995 por lo que cargan sus añitos ya. Muchos tienen cajas de plata, bronce y aleación.





 
 
Y una palabras lluviosas:
 
Simulado un encuentro con hojas y tristes senos de vertientes
que se asemejan a la crisálida subrepticia que asoma en el pajar de los itmos

y que cobija en la pradera de miel y flores de ocasos fatigados
la luz y trino sugerente en los apostolados níveos del sol.

Que subyugan y lamen sus encantos con risas
risas tontas de páramos que no son nada mas que recuerdos
recuerdos turbios que no se paran ni se quiebran
que no se sienten en las filosas mesetas de la lujuria

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