Los todistas son una raza en extinción: especialistas en no tener especialidades; estrategas en no tener estrategias; decididos a no tomar decisiones; carentes de vocación y el sentido especulativo de la conveniencia y la oportunidad. Seren, la señora que escribe en este blog, ha desarrollado, durante su amplio y diversificado paso por el todismo, todo tipo de diligencias laborales dignas de una pesadilla de Borges: lavaplatos, mucama, cartonera, canillita, empleada de veterinaria; barman, camarera, ayudante de sastre, vendedora ambulante, albañil, barista. Ella vendría a ser lo que en inglés se llama 'blue collar', o la gente que no tiene título universitario y desempeña tareas no profesionales. Esta mujer, como el resto de los todistas, tiene un sentido y comprensión estético mas bien ecléctico y difuso. No sabe la diferencia entre Barroco y Rococó; siempre supuso que Manet era Monet ( o viceversa ); o confunde el Art Decó con el Art Nouveau. Escribe con faltas de ortografía, se desentiende de la sintaxis, no entiende dónde van las comas; pero por otra lado, gusta de sacar fotos, martirizar relojes, ir a museos, visitar artistas y contar qué ve y cómo lo siente y experimenta. Señoras y señores, no los entretengo mas: Bienvenidos a Seren Vintage Watch Gallery

Girard Perregaux Lady calibre ETA 980 ( 1952 )

La distinción en la muñeca de seren nunca fue un motivo de empaste. Este GP llegó a mis manos como tantas otras cosas: un capricho, sobrante de plata, angustia de billetera rápida, inspiración colejuntadora. Vaya uno a saber....
Este chico monta un ETA 980, de lo mejor de los AS.


Y unas palabritas...

Alzo mis manos a los Dioses, el sol y la luna. Las estrellas.
Bifumina la sombra de estiércoles paganos y los adobos multiformes, 
quita la voluminosa presencia de gárgolas ausentes
tenues escorzos de primaveras perennes

Alzo mis ojos,tus ojos. La mirada venteada de enquistados salmos.
Sin perdón, sin razón. Quema el agua de bruces en su inclinación verticalista
aminora su esencia, escribe su impronta
descarga la masa crítica de la historia.

Alzo las entrañas cansadas, hastiadas de bajezas controladas
Sin equilibrio o normalidad. Sin ecuanimidad ni lazos fuertes.
Perecer es vivir de una gratuidad insoportable
vomita la osadía ganas de estallar.

Alzo el alma corrupta en busca de respiro
ahogado el lazo incordioso con la vida, tuya y mia.
La sangre yerma y sin cobijas de lujuria 
se esparce mínima entre las formidables grietas.

No quiero seguir, no quiero hablar. Ya no quiero explicar el sinsentido de la apariencia
de las mentiras y afrentas
No quiero soportar, humillarme, controlarme. De rodillas imploro, de rodillas me mojo.
Quiero no querer, quiero no pensar.

Qué difícil es todo ésto. 

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